ISTIGAZIONI NATALIZIE di Laura Vignali Finalmente anche questo Natale sta per finire. Sono le cinque del pomeriggio ma si respira ancora un’aria di languida pigrizia postprandiale. In autostrada circolano poche auto ma, se devo essere sincero, quasi quasi preferisco il traffico snervante dei giorni feriali a questa quiete malinconica della festa che finisce. A quest’ora pochi hanno voglia di andare a giro. A parte quelli che pisolano sulla poltrona di un cinema, la maggior parte di quelli che conosco preferisce starsene rintanata in casa, assopita nell’arduo lavoro digestivo, con sottofondo di chiacchiere televisive e parentali. L’autostrada di buio è sempre uguale: un nastro monotono che scorre in mezzo alla pianura costellata di luci. Certo che le insegne luminose davanti alle fabbriche chiuse hanno la stessa aria del circo dopo lo spettacolo! Davvero deprimente. Lo so che per Natale non si lavora ma vedere il fumo delle ciminiere che sale nell’oscurità è un segno di vita che fa compagnia a chi guida da solo. Per fortuna, c’è la radio …Giro il pulsante e subito una voce femminile, vellutata e suadente, attira la mia attenzione, distogliendomi da pensieri non proprio esaltanti:<> Ehi, questa parla in latino! Non sarà mica Radio Maria, eh? Ah, no, non è il rosario ma una poesia. E questa è una di quelle trasmissioni culturali dirette a quell’uno per cento di ascoltatori che non sopporta più le solite chiacchiere oziose e le canzonette demenziali. Va bene, meglio sentir parlare in latino che sorbirsi le solite melodie natalizie associate alla pubblicità di panettoni e di I phone. Eppure questi versi li ho già sentiti …La conduttrice commenta ispirata rivolgendosi a un ignoto interlocutore: << Professore, non le sembra che i versi di Orazio risuonino più attuali che mai in un tempo come il nostro, privo di salde certezze e orientato al più rassegnato relativismo?>><< E’ evidente che si tratta di un messaggio profondamente attuale – replica quasi risentito il misterioso esperto – Basta riflettere sul senso dei versi: Tu non chiedere, non è lecito saperlo, quale fine a me e a te abbiano dato gli dei, o Leuconoe, né tentare i calcoli babilonesi …>>Ah, ecco, si tratta di quella poesia famosa che invita ad afferrare l’attimo e a godersi la vita perché è breve. Mi ricordo che al liceo il professore di latino ci faceva due coglioni così con questa storia del “carpe diem”. Comunque la poesia aveva un certo fascino e, con il passare degli anni devo ammettere che aveva anche un senso. Tanto che qualcuno ha avuto la brillante idea di stampare i versi di Orazio sulle t- shirt e di farci un mucchio di quattrini. Accidenti agli automobilisti che scambiano l’autostrada per un sentiero di montagna e vanno a due all’ora. E per viaggiare come una lumaca ha comprato anche il fuoristrada. Ora lo abbaglio, così si dà una mossa! Eppure, quand’ero bambino il Natale era una vera libidine. Non tanto per i regali che allora erano assai modesti, quanto per l’atmosfera che lo precedeva: la letterina a Babbo Natale con tutti i lustrini che rimanevano appiccicati alle dita, gli zampognari che suonavano per le vie del centro e che, a sentire la zia Rina, portavano pure sfiga e il momento topico della festa ossia la recita della scuola. Già, la recita … A distanza di secoli, se un giorno dovessi finire sul lettino di uno psicanalista, credo che non farei fatica a confessare che ha rappresentato il mio primo e più grave trauma infantile, destinato a ferire con inaudita crudeltà la mia psiche già profondamente provata. Il fatto è che, ogni anno, la maestra mi lasciava sperare fino all’ultimo che mi avrebbe assegnato un ruolo da protagonista nella scena della natività. Invece, finivo sempre per interpretare il solito pastorello nascosto in seconda fila dietro una palma o, addirittura, la pecora in fondo a sinistra, alla fine del presepe. Arrivati in quinta, quando sembrava che ormai le mie velleità artistiche fossero destinate a rimanere inespresse, la maestra ebbe un moto di inspiegabile pietà e, consegnandomi una lunga palandrana azzurra e un paio di alettoni di penne sintetiche, mi annunciò che avrei finalmente interpretato il prestigioso ruolo dell’angelo. Non stavo nella pelle dall’emozione. Purtroppo, durante le prove, il gancio che mi teneva appeso all’ingresso della grotta si ruppe e caddi malamente, slogandomi una caviglia. Come vi sareste sentiti voi al mio posto? E poi, arrivati alla viglia, mi aspettava la prova più dura di tutte, quella che, una volta superata, mi dava il nullaosta per partecipare degnamente ai festeggiamenti: la messa di Natale. Era inutile fingersi raffreddato o appisolarsi sul divano davanti al film di Walt Disney perché la zia Rina mi trascinava fino alla chiesa delle Monachine e mi faceva sedere fra lei e la sua amica Adele, pizzicandomi il braccio con inaudita violenza ogni volta che sbadigliavo in maniera plateale o mi assopivo misticamente avvolto in una nuvola d’incenso.Povera zia Rina, quanto ci teneva che cantassi l’ “Adeste fideles”, anche se sono sempre stato stonato come una campana!Oggi, al ristorante, mentre le aggiustavo il tovagliolo intorno alla camicetta - quella rosa antico delle feste comandate con tanto di perline ai polsi – le ho ricordato con una certa tenerezza le famose messe di mezzanotte e lei, per tutta risposta, ha replicato un tantino acida:<< Ma se non sei mai stato capace di imparare a memoria neanche il “Salve Regina! >>Povera zia Rina, ha sempre avuto un gran brutto carattere ma, se non ci fosse stata lei, la mia sorte sarebbe stata molto simile a quella degli orfanelli dei romanzi di Dickens. Sono sicuro che sarei stato uno splendido David Copperfield o un perfetto Oliver Twist . Solo che invece di finire in un ospizio londinese, mi avrebbero spedito in qualche orfanotrofio fiorentino. E invece la zia Rina mi ha accolto nella sua bella casa a due passi da piazza S. Marco e mi ha fatto studiare dagli Scolopi. Oddio, il risultato non è stato del tutto all’altezza delle aspettative ma uno straccio di diploma me lo sono preso e posso dire che, dal punto di vista finanziario, non me la passo poi tanto male. Ci credo, amministrare i beni della zia Rina è impegnativo ma ben remunerato. Soprattutto da quando la zia non è più così attenta nel controllare i conti …Eccoci al casello. E’ strano che per prendere il biglietto non ci sia da fare la fila. Questo viaggio di ritorno, monotono e solitario, mi ripaga dallo stress del pranzo natalizio. Ad essere sinceri, quest’anno, fino all’antipasto è andato tutto nel migliore dei modi. La zia Rina non ha infamato il cameriere per l’attesa, ha trovato i crostini quasi accettabili e non mi ha rimproverato quando ho lasciato nel piatto il filo di grasso del prosciutto. Ma quando sono arrivati i tortellini, non ha potuto fare a meno di vomitarmi addosso la sua inesauribile vis polemica e ha incominciato ad elencarmi tutte le mie imperdonabili incapacità. A cominciare da quelle scolastiche fino ad arrivare, in un crescendo inarrestabile, a quelle sentimentali e professionali. Devo dire che sono stato eroico a non alzarmi da tavola, dopo averla affogata nel brodo del cappone.Lasciamo perdere, tanto ogni anno è la stessa storia … E’ meglio distogliere la mente dai ricordi sgradevoli e abbandonarsi all’ascolto della voce femminile acculturata che incalza il professore, estorcendogli dotti commenti: << Si può dunque affermare che la poesia di Orazio è la poesia del presente?>><>E senza attendere la replica declama tutto ispirato: << Ut melius, quidquid erit, pati. Seu pluris hiemes seu tribuit Iuppiter ultimam, quae nunc oppositis debilitat pumicibus mare Tyrrenum … Che, tradotto alla lettera, significa: Come è meglio accettare tutto ciò che sarà! Sia che molti inverni ti abbia assegnato Giove o ultimo questo che ora infrange contro le opposte rocce il mare Tirreno …>>Approfitto della pausa lirica per sorpassare, insultandolo pesantemente, un deficiente in Panda che occupa, viaggiando a zig zag, una buona metà della corsia di sorpasso. Eh sì, parlava bene, il vecchio Orazio: non ti interrogare sul futuro, assapora il presente, tanto non sai quello che può capitarti ... Non ci vuol niente a predicare equilibrio e moderazione quando non si ha una zia Rina da sopportare. Avrei voluto vedere lui al mio posto, seduto davanti al piatto del bollito e dei sottaceti con l’accompagnamento di una caterva di invettive di una malevolenza inimmaginabile! Nemmeno quando è arrivato il panforte, accompagnato dai ricciarelli e dal vin santo, è stata capace di osservare un minuto di rispettoso silenzio. E, alla fine, ha trovato da ridire anche sul panettone che, secondo lei, non era artigianale e si capiva che era dell’anno scorso per via delle mandorle rinsecchite.Ma perché continuo ad avvelenarmi con questi pensieri funesti ? In fondo è Natale, no? E a Natale anche uno scettico come me cerca di riesumare qualche sentimento delicato e di lasciarsi pervadere persino da una vena di malinconia al ricordo di entusiasmi infantili ormai perduti : le corse sulla neve per i vicoli cittadini, il pupazzo con la carota al posto del naso nel giardino della scuola e il mazzo di agrifoglio che rubavo al banchino del fioraio di S.Lorenzo per regalarlo alla zia. A parte il fatto che una volta lo usò per fustigarmi perché mi ero bagnato i pantaloni facendo a pallate in via S.Gallo, per il resto l’agrifoglio era una pianta che lei ha sempre apprezzato, tanto che, passato Natale, la portava sulla tomba della buonanima dello zio, deceduto anzi tempo. A tale proposito mio padre insinuava che fosse morto dalla disperazione per aver sposato una donna con un carattere così infame ma qualche anno dopo anche lui gli dette ragione e preferì andarsene al Creatore per non subire più le vessazioni di una simile sorella. Mia madre, dal canto suo, aveva pensato bene di volatilizzarsi in compagnia di un facoltoso industriale pratese quando ero ancora in fasce. Questa fuga suppongo l’abbia salvata da sicure calamità e, quindi, la perdono e la giustifico senza alcun risentimento.Ma sentiamo un po’ che cosa ci dice ancora la misteriosa voce del letterato radiofonico: << … sapias , vina liques, et spatio brevi spem longam reseces. Come non cogliere questo lucido insegnamento del poeta? Chi di noi non ha pensato almeno una volta che l’esistenza è un soffio e che è un peccato imperdonabile non viverla fino in fondo? Per questo Orazio si rivolge a Leuconoe, invitandola a godere del presente senza sperare alcunché dal futuro che è sempre ignoto e imprevedibile: Sii saggia, filtra i vini e poiché il vivere è breve tronca ogni lunga speranza.>>A questo punto anche la conduttrice si sente in dovere di dire la sua : << Un insegnamento quanto mai destinato anche a noi posteri che troppo spesso perdiamo il senso della vita e ci lasciamo travolgere dall’ansia e dall’insoddisfazione. >>Questa se la poteva risparmiare ma si vede che si è preparata la lezione e non vuole sfigurare con l’esperto.Ma guarda tu se uno deve passare il pomeriggio di Natale in autostrada, solo come un cane, a lambiccarsi il cervello con tutte queste seghe mentali …Tanti anni fa, a quest’ora, l’atmosfera era ben diversa : seduto sul tappeto del salotto, passavo il pomeriggio cantando “Tu scendi dalle stelle” alla zia con l’inconfessabile augurio che una volta tanto, cadesse nella discesa e smettesse finalmente di rompermi i coglioni. Naturalmente l’auspicio riguardava la zia Rina e non Gesù Bambino. Ricordo che mi piaceva un mondo baloccarmi davanti all’albero di Natale, giocando con l’annuale scatola di Lego ricevuta in regalo e seviziando le orribili palle fosforescenti che la zia aveva comprato in quantità industriali alla Standa. Sicuramente a sconto. Eh, sì, sono finiti i bei tempi in cui l’arrivo della festa mi faceva sentire quasi buono e chiedevo a Babbo Natale di portarmi un arco con le frecce vere al posto dei Lego, che sarebbero piaciuti tanto ai bambini poveri.A proposito di regali, quest’anno la zia non può certo lamentarsi perché le ho comprato un libro che le piacerà moltissimo. In realtà volevo portarle la solita stella di Natale, che lei avrebbe provveduto a regalare alla donna delle pulizie, come fa ormai da diversi anni. Ma quando, vagando fra gli scaffali dell’Ipercoop, ho visto quella copertina così accattivante, non ho saputo resistere alla tentazione: la caricatura di Edgard Allan Poe sembrava ammiccarmi con aria complice e il titolo Bocconcini al cianuro mi è sembrato un segnale della Provvidenza, finalmente decisa a darmi una mano. Ma è stato quando ho letto il nome dell’ignota curatrice dell’antologia, tale Virginia Logis Pazzi, che mi si è accesa una misteriosa lampadina nel cervello. Senza alcuna esitazione ho afferrato il libro, mi sono precipitato alla cassa e ho chiesto alla commessa di farmi una confezione regalo, con tanto di fiocco rosso e rametto di vischio. Poco dopo sono entrato nella migliore pasticceria di Montecatini e ho acquistato un magnifico panettone artigianale di quelli ricoperti di glassa e di mandorle croccanti . Eh sì, proprio le mandorle … con quel loro sapore particolare che, nei gialli di Agatha Christie, che piacciono tanto alla zia Rina, si confonde con un altro sapore letale : quello del cianuro. Così ho aggiunto furtivamente un altro ingrediente al panettone e l’ho incartato con cura certosina. Diciamo un ultimo tocco d’artista.Devo ammettere che, nel riaccompagnarla a casa dopo il pranzo natalizio, quando le ho dato i due regali, la zia è rimasta piacevolmente sorpresa e mi è sembrato anche di notare un leggero sorriso di compiacimento, che mi ha fatto davvero piacere. Direi che ha chiuso in bellezza. A quest’ora avrà già divorato un paio di fette di panettone e avrà già letto la prefazione di Bocconcini al cianuro. Peccato che non abbia il tempo per leggere anche i racconti di Sozzi, Parigi & Vignali perché devono essere davvero intriganti …Ecco laggiù le luci della città che spuntano dietro i cipressi intirizziti di un vivaio. Devo ammettere che questo viaggio di ritorno mi ha riconciliato con me stesso. Ma sentiamo il finale della trasmissione …<< Dum loquimur, fugerit invida aetas: - cinguetta sentenziosa la voce femminile - carpe diem quam minimum credula postero. >>Bravo Orazio, parole sante! << Mentre parliamo – conclude la voce del mio pedante compagno di viaggio - sarà fuggito l’invido tempo: cogli l’attimo, fiduciosa il meno che puoi nel domani. E con questo invito, saluto i nostri ascoltatori augurando loro un felice Natale e un altrettanto felice anno nuovo.>>

UNA STORIA - CARTOLINA DI AUGURI PER GLI AMICI CHE HANNO LA PAZIENZA DI LEGGERE I MIEI RACCONTI

La Dama Velata Finale

La dama velata è diventata un video grazie alla Sartoria teatrale Monaco

http://www.youtube.com/watch?v=Q2HCBOjRBnk

"Il cappotto del babbo" è uno dei finalisti del premio "Scrittore toscano dell'anno 2011"

Avrei dovuto immaginarmelo che a mettermi in società con Tonino sarei finito in un mare di guai. Eppure quando mi propose di prendere in gestione l’agriturismo “La fiumarella”, mi sembrò un’idea decisamente felice. Il luogo era allettante: un casolare ristrutturato con vista sul golfo di Soverato, immerso fra gli olivi secolari e le rigogliose piantagioni di bergamotto che qualche intraprendente agricoltore locale aveva importato da Reggio Calabria.
A mia discolpa devo aggiungere che mi trovavo a un bivio della mia fino ad allora futile esistenza. Infatti, nonostante avessi già festeggiato i trentatré anni, non avevo ancora deciso che cosa avrei fatto da grande e mia zia Felicina mi tormentava da tempo con il solito ritornello che mi faceva sentire perennemente in colpa: “ Non ti vergogni a vivere come un parassita, dilapidando i soldi che quell’anima santa di tuo padre ha guadagnato con il lavoro di una vita intera? Non dico che tu debba fare come Nostro Signore, che alla tua età aveva già fatto quello che doveva fare, ma non puoi nemmeno continuare a passare le tue giornate al bar o a giocare a tennis …”
Dunque mi sembrò che fosse giunta l’occasione di dimostrare alla sorella di mio padre che non ero quel perdigiorno che pensava. Anzi, sentivo dentro di me come una premonizione e, mentre Tonino mi magnificava i vantaggi del nostro futuro investimento, immaginavo già la fila dei turisti che accorrevano per godere della nostra ospitalità, gustando la nostra pasta di casa, le soppressate e le melanzane sottolio di zia Felicina. Inoltre la stagione turistica prometteva bene. Almeno a sentire le previsioni di Tonino, che si era ampiamente documentato all’Associazione albergatori della Calabria, nonché all’ APT di Catanzaro Sala...

Finalmente ho finito "Bergamotto, gelsomini e Champagne". Un assaggio, in attesa della pubblicazione

E' in fase di stesura il prossimo romanzo, scritto a quattro mani con Pierluigi Pardini. Sarà una storia vera, raccontata dalla voce del protagonista.

Grazie a Caterina e a Houbeb per l'ispirazione.

El awina hzina (La susina triste)

Con Giuseppe Previti e Simone Togneri

"Ombre gialle a Pontedera"

"El awina hzina" è uscito nell'antologia "Fantasmi e Co."ed. Del Bucchia

" Bocconcini al cianuro" sono in vendita anche all'Ipercoop di Montecatini

Grazie a Giacomo Bonfanti per la degustazione offerta dalla sua enoteca "La casa del Chianti"

27/07/2011 presso la libreria Vezzani di Montecatini Jacqueline Monica Magi presenta il mio romanzo "Il sapore del vino"

E' uscito "Bocconcini al cianuro" scritto a sei mani con Riccardo Parigi e Massimo Sozzi

Rivista della VI Banca

UN GRAZIE A SARA LENZI PER LA SUA RECENSIONE

IL 23 GIUGNO ALLE ORE 21,00 VI ASPETTO ALLA "SMILEA" DI MONTALE

fINALMENTE E' USCITO!
SCRITTO A SEI MANI CON GLI AMICI RICCARDO PARIGI E MASSIMO SOZZI, "BOCCONCINI AL CIANURO" E' EDITO DA "EFFIGI" (ARCIDOSSO) . LA PREFAZIONE E' STATA SCRITTA DA UNA PRESTIGIOSA FIRMA DEL GIALLO E DEL NOIR TOSCANO: VIRGINIA LOGIS PAZZI. CHI E' INTERESSATO PUO' RICHIEDERLO DIRETTAMENTE ALL'EDITORE O ATTENDERE LA PRESENTAZIONE UFFICIALE A PISTOIA CHE AVVERRA' NON APPENA GLI AUTORI RIUSCIRANNO A FISSARE LA DATA.

... e grazie anche a Vince che ci ha dato una mano!

Grazie a tutti gli amici che sono stati con noi

3 aprile Hotel Arcobaleno S.Mommè :"Delitto sui binari al tempo del Granduca" a "Suoni e sapori"

La compagnia "Acquainbocca" recita "Olive assassine" in vari ristoranti toscani

Grazie alla classe II D della S.M.S. "A.Roncalli" e alla prof.ssa Silvana Fabbri per la calorosa accoglienza.

Un ringraziamento anche alla Prof.ssa Maria Lorello e a tutti i suoi alunni lettori di "Tutta colpa di Amalia"

Biblioteca di Quarrata: "Il cappotto del babbo"

DELITTO SUI BINARI AL TEMPO DEL GRANDUCA

Prologo

La piazza del paese sonnecchiava pigramente sotto la canicola soffocante del primo pomeriggio.
Don Luigi uscì già sudato dalla canonica. Fatti pochi passi all’ombra dei tigli, dovette rassegnarsi ad attraversare la piazza assolata. Nel passare davanti all’osteria di Zelindo, intravide dietro le imposte accostate i soliti quattro avventori al tavolo delle carte che gesticolavano nella penombra in compagnia dell’immancabile fiasco di rosso.
Ci voleva poco a capire che il vecchio pievano non aveva nessuna voglia di mettersi in cammino. Anche la gamba sinistra, claudicante e tormentata dall’artrosi, non sembrava disposta a quella camminata fuori orario. Ma il pensiero della vecchia Leontina che stava morendo laggiù nella fattoria di Campiglio, lo spinse ad accelerare il passo. Così, accompagnato da un’ assordante sinfonia di cicale, svoltò a sinistra e imboccò un sentiero pieno di ciottoli e di polvere. Mentre camminava, si mise una mano nella tasca della tonaca e tirò fuori il breviario. Tanto per compagnia.

I

Ricordi e rimpianti sulla via di Campiglio

Don Luigi pensava fra sé e sé che quella non era né la stagione, né l’ora per andarsene da questo mondo. Ma, d’altro canto, a novant’anni suonati, dopo una vita di stenti e di lavoro, qualunque momento era buono per chiudere gli occhi. Il fatto era che anche lui cominciava ad avere una certa età e non sapeva per quanto tempo ancora avrebbe potuto correre dietro ai suoi parrocchiani. Forse - ammise - era venuto il momento di farsi mandare un aiutante più giovane. Uno di quei pretini entusiasti e disposti a farsi carico dei problemi del mondo. Insomma, uno che assomigliasse un po’ a quello che era stato lui, molti anni prima, quando era arrivato a Sammommè fresco fresco di ordinazione.
Erano passati tanti anni da allora … Eppure, nonostante il tempo avesse sbiadito una miriade di ricordi , a don Luigi tornava ancora in mente ogni particolare di quel lontano pomeriggio di luglio. Un luglio caldo come quello che ora gli impediva il respiro e gli fiaccava le gambe. Forse anche di più. Tanto che, lungo i ripidi tornanti che portavano al paese, sudava anche la mula, più carica di libri che di biancheria.
A ripensarci, tutti quegli anni sembravano esser volati in un soffio. E la sensazione – ancora più dolorosa dell’artrosi – era che non avesse fatto abbastanza per fermarli. Per provare ad assaporare la vita via via che gli scorreva davanti. O, perlomeno, per cercare di trattenerla qualche istante in più.
Non era il caso di indugiare con vani rimpianti poco consoni al suo abito! D’altronde, ormai non si poteva più tornare indietro. Il pievano sorrise al pensiero di assomigliare sempre di più ad un personaggio di quei romanzi moderni che gli piacevano tanto e che - doveva proprio confessarlo – lo appassionavano assai più delle vite dei santi e delle raccolte di sermoni. In quel momento, se proprio doveva paragonarsi a qualcuno, l’unico che gli veniva in mente era quel vecchio brontolone pauroso di Don Abbondio …
Superato il tabernacolo scalcinato, dove una madonnina stinta sembrava anche lei sopraffatta dal torpore del solleone, si augurò di non fare brutti incontri per strada, come era successo al suo collega subito all’inizio del romanzo.
Il pievano ansimava accaldato, proprio nell’ora in cui avrebbe dovuto pisolare nel salottino della canonica, con le persiane chiuse e il gatto accoccolato sulla madia. Ma, dopo quarant’anni, non poteva venir meno proprio ora ai doveri del suo ministero. Così accelerò il passo, nonostante i ciottoli e il dolore che gli mordeva il fianco.
Appena girata la curva, i castagni si diradavano, offrendo allo sguardo l’intera vallata. Laggiù in fondo, Pistoia se ne stava pigramente adagiata nella pianura ovattata da una spessa coltre di afa. Dall’alto sembrava un mondo lontano e quasi irraggiungibile.
Ad un tratto, un odore inebriante di nepitella gli regalò una momentanea sensazione di refrigerio. E mentre cercava di scacciare un insetto insistente, lo sguardo corse, come sempre, verso la grande villa con le finestre chiuse e le mura sbocconcellate che si intravedeva poco più avanti, sulla destra, oltre la siepe di tuie.
Ogni volta che passava di là, una sensazione dolorosa e struggente lo costringeva a voltare gli occhi dall’altra parte e si chiedeva perché non potesse fare a meno di gettare lo sguardo oltre quella siepe. Aveva un senso non voler dimenticare? O, forse, cercava soltanto facili menzogne per assolvere la sua coscienza intorpidita dalle delusioni e dal tempo …
Anche allora, come infinite altre volte, rivisse, non ancora sbiadito nella memoria, un altro lontano pomeriggio di luglio, quando una carrozza, che veniva da Firenze, si era fermata, tutta impolverata, davanti al cancello della villa.
Era arrivato da poco nel paese. Era giovane e non abbastanza modesto da confessare a se stesso che non era un compito facile prendere il posto del vecchio pievano.
Don Sabatino aveva guidato le anime del paese per più di trent’anni ed era morto all’improvviso, da difensore della Santa Chiesa, insidiata , a sentir lui, dai pericoli del mondo moderno.
L’avevano trovato una mattina nell’orto della canonica, riverso sotto il fico, con le mani ancora calde che stringevano una copia de “La civiltà cattolica”, che condannava con titanica veemenza “le utopie patriottiche e nazionali” e inveiva contro i perfidi liberali, rei di consumare ogni sorta di eccesso contro la civiltà e la religione.
Povero don Sabatino, come si sarebbe rivoltato nella tomba, se avesse saputo che il suo giovane successore era un ardente sostenitore del Gioberti e che, nelle lunghe notti insonni, invece di consultare i padri della Chiesa , sognava la fine del potere temporale !
In quegli anni le idee neoguelfe penetravano di nascosto persino nel segreto dei confessionali, infiammando gli animi generosi di quei cattolici che avvertivano ormai imminente il tramonto del papa re e l’inizio di una nuova èra.
Era facile, ora che il tempo impietoso lo aveva disilluso e privato di tante speranze, ammettere di essere stato un po’ ingenuo. E forse anche troppo animoso e impulsivo. Ma era giovane e, soprattutto, era convinto che ogni suo pensiero e ogni sua azione dovessero contribuire al sogno di conciliare fede e progresso, libertà dei popoli e riforma della Chiesa.
Così, seppellito don Sabatino insieme alle sue nostalgie e ai suoi giornali intransigenti, il nuovo pievano si era dedicato anima e corpo alla cura delle anime di quel paesino dell’Appennino, che l’ambizioso progetto di due famosi ingegneri, intendeva strappare all’atavico isolamento.
Il progetto era quello della ferrovia Transappenninica, ovvero la Strada ferrata dell’Italia centrale, quella che in seguito tutti avrebbero chiamato “Porrettana”. La stessa che era stata ideata per collegare Bologna con Pistoia, scavalcando interamente la dorsale appenninica.
Nel 1852, quando era stato firmato il contratto e avevano dato il via ai lavori, erano stati in molti a ritenere che la Galleria dell’Appennino rappresentasse la prova evidente che l’ingegno umano si era ormai definitivamente affrancato dalle tenebre dell’oscurantismo e dell’ignoranza.
E anche fra i cattolici erano rimasti in pochi a pensare – come aveva affermato quasi vent’anni prima il vecchio Gregorio XVI - che il treno fosse opera di Satana e che facesse persino ammalare di tisi. Ormai si guardava alla ferrovia come a un mezzo prodigioso che avrebbe accorciato le distanze e permesso agli uomini di piegare gli ostacoli della natura. Con buona pace di Don Sabatino.

"Delitto sui binari al tempo del Granduca" sarà presentato da Giuseppe Previti e da Andrea Dami all'Hotel Arcobaleno domenica 3 aprile 2011, alle ore 17 nell'ambito dell'esposizione "Suoni e sapori"

Seguirà
aperitivo&musica

Luigina e Antonio leggono alcuni brani di "Delitto sui binari al tempo del Granduca" con disegni di Andrea Dami

17 MARZO: NOTTE TRICOLORE ALLA S.GIORGIO

FESTIVAL DEL GIALLO

"Il cappotto del babbo" al teatro Nazionale di Quarrata

Non ci scordiamo le mie amiche ...

Un ringraziamento speciale anche agli organizzatori del Comune di Montale

Grazie a Cristina Bianchi, Andrea Dami e ... alla misteriosa pronipote della protagonista

Monna Lucrezia alla Smilea

FESTIVAL DEL GIALLO

29 GENNAIO 2011
BIBLIOTECA S.GIORGIO
IL GIALLO COMICO
IL SUCCESSO DELLA COMICITA' NEL GIALLO A CURA DI GRAZIANO BRASCHI
UMORISMO AL FEMMINILE A CURA DI LAURA VIGNALI
DETECTIVE DA BAR A CURA DI MARCO MALVALDI

UN RACCONTO INEDITO DEDICATO ALLA TUNISIA

A CATERINA E A HOUBEB

El awina hzina
(La susina triste)

I
Decisi di partire per la Tunisia la sera stessa in cui lessi il messaggio di Anna. Un messaggio chiarissimo e perentorio, che non mi lasciava alcuna speranza : “Questo posto non mi dispiace. Il lavoro è ai limiti della schiavitù ma si intravedono interessanti prospettive di carriera. Mi dispiace, Giorgio, ma è meglio che non mi cerchi più.”
Se io fossi stato un individuo ragionevole avrei dovuto realizzare subito che la mia storia con Anna era irrevocabilmente finita e che non esisteva più alcun margine di recupero. Invece l’idea di rassegnarmi non mi sfiorò nemmeno per un istante. Era chiaro che non avevo nessuna intenzione di sparire dalla sua vita. Almeno non senza una spiegazione convincente da parte sua.
Così, la mattina seguente, dopo una notte tormentata dal risentimento, dalla nostalgia e dalle zanzare, mi precipitai all’agenzia di viaggi dove lavorava una mia ex compagna di scuola e prenotai una stanza in un albergo nel centro di Monastir per una settimana ( 300 euro, volo compreso).
Fortunatamente, la mia amica ebbe il buon gusto di non chiedermi come mai a questo giro avessi deciso di andare in vacanza da solo. Ma dal suo atteggiamento un po’ imbarazzato compresi benissimo che aveva intuito la situazione e che solidarizzava in maniera discreta con la mia nuova condizione di single non rassegnato.

L’aereo della Tunisair decollò alle 21,35 in punto lasciando sotto di sé la pista rovente dell’aeroporto “Galilei”di Pisa.
Mentre il comandante dava il benvenuto ai passeggeri, un giovane steward mostrava l’uso dei giubbotti di salvataggio. Dal mio posto accanto al finestrino osservavo distrattamente le ultime luci del litorale toscano che si allontanavano confondendosi con le onde increspate del Tirreno.
Il mio umore non era certamente quello di chi si appresta ad assaporare una meritata vacanza ma mi sentii alquanto sollevato nel constatare che nessun passeggero occupava le altre due poltrone della mia fila.
Ormai l’ansia del viaggio aveva lasciato il posto ad una sensazione di calma quasi artificiale ed ero troppo concentrato nei miei pensieri per far caso ai miei compagni di viaggio. Ma, malgrado la mia scarsa socievolezza, non potevo fare a meno di ascoltare le loro conversazioni. Soprattutto i commenti della giovane coppia dietro di me che seguiva il percorso dell’aereo su uno degli schermi e i rimproveri poco autorevoli di un padre in tenuta da spiaggia che cercava invano di tenere a freno l’incontenibile esuberanza di due bambini insopportabili. Anche l’insistente chiacchiericcio di due attempate turiste che sedevano a fianco a me, sull’altro lato dell’aereo, incominciava a diventare francamente fastidioso.
“Senti un po’, Tilde – fece una delle due signore rivolta alla compagna di viaggio che le sedeva accanto – siamo sicuri che l’aereo faccia scalo a Djerba prima di atterrare a Monastir? E’ possibile che si vada in giù per poi ritornare in su? “
“ Che vuoi che ti dica, Carla? – rispose l’altra spazientita, mentre gesticolava con le dita inanellate le cui unghie mandavano bagliori di fiamma - Speravo che avessero sbagliato in agenzia, invece al cheek in mi hanno confermato che il volo dura due ore e mezzo e che staremo fermi a Djerba per mezz’ora. Un vero rompimento di scatole!” Poi, sospirando in maniera plateale, aggiunse rassegnata: “ Comunque è meglio andare a giro in qualsiasi posto piuttosto che rimanere al caldo a Empoli. E poi siamo in vacanze e non abbiamo nessuna fretta, no?”
“Forse era meglio scegliere un altro posto. Io in aria non ci sto per niente volentieri. – ribatté Carla stizzita – Comunque, ormai non c’è alternativa e bisogna rassegnarsi. Almeno speriamo che tu abbia scelto un albergo vicino al mare e non come l’anno scorso a Palma di Maiorca …”
“Tranquilla, Carlina, il posto è un incanto. Mio nipote mi ha fatto vedere le foto su Internet.”
L’altra sembrò rassicurarsi. S i abbandonò sullo schienale della poltrona, socchiudendo gli occhi con voluttà , dopo essersi passata un velo di rossetto sulle labbra.
Tilde, frattanto, aveva tirato fuori una rivista dalla borsa e cercava di concentrarsi sulla lettura. Ma , con la coda dell’occhio, teneva sotto controllo tutti i passeggeri che rientravano nel suo campo visivo. A partire dal signore brizzolato e dalla pelle scura seduto più avanti che, dopo essersi rivolto in arabo all’hostess, aveva ripreso a fissare le nubi fuori dal finestrino.
Ad un tratto un odore di cucina si diffuse fra le poltrone. Non appena uno degli steward incominciò a passare fra i passeggeri con il carrello della cena, gli sguardi di Tilde furono tutti per lui. La rivista fu subito rimessa in borsa.
“Ma che bel ragazzo che sei! – incominciò con la sua vocetta querula – Lo sai l’italiano?”
L’assistente di volo, evidentemente abituato a quel tipo di complimenti, le sorrise accondiscendente.
“Che occhi chiari che hai! – continuò lei – Non sembri nemmeno un arabo. Anzi, lo sai che assomigli a Kevin Costner?”
“ Sì, certo – replicò lui, porgendole un vassoio di tacchino e verdure, dal quale proveniva quell’odore assai poco invitante.
Il giovane rise di nuovo, mostrando una fila di denti bianchissimi. La hostess che lo aiutava , manteneva un contegno cortese ma riservato. Tilde, invece, non sembrava intenzionata a rinunciare a socializzare con l’equipaggio:”Io, se fossi in questa bella ragazza, un tipo come te non me lo farei davvero sfuggire.”
La hostess finse di non capire. Il giovane steward, invece, aveva già deciso di compiacere quella passeggera che apparteneva ad una tipologia a lui ben nota. In fondo, si limitava a svolgere il suo lavoro: “Niente da fare, signora. Io ho invitato lei a uscire con me ma lei … niente!”
“Gesummaria, non è possibile. Hai sentito Carla? Ah, se avessi trent’anni di meno ! A parte che potresti essere il mio figliolo ma questo non vuol dire niente. Anche perché l’amore ,si sa, non ha età. Scommetto che sono tante le signore che ti fanno la corte,eh? Sì, insomma voglio dire che ti fanno delle proposte ...” A questo punto il ragazzo – come da copione – passò alle confidenze, sostenuto da un altro collega che gli reggeva il gioco. Così tutti i passeggeri delle file centrali appresero della vantaggiosa offerta di matrimonio da parte di una matura viaggiatrice olandese, proprietaria di ben tre alberghi. Ma lui ci teneva a precisare che aveva eroicamente rifiutato l’offerta perché non era in vendita.
“Peccato.” – osservò Tilde con aria sconsolata.
Non so che cosa avrei dato per essere sordo. Tutte quelle chiacchiere mi stordivano il cervello. Ma soprattutto mi impedivano di mettere a punto un piano strategico per il giorno dopo. La voce dei miei vicini mi giungeva con un volume talmente alto che mi impediva anche di assopirmi. Chissà come faceva il signore brizzolato a tenere gli occhi chiusi fra il frastuono dei bambini che si flagellavano a vicenda con i loro conigli di pelouche e le avances delle due amiche di Empoli.
“Dove siete dirette?” chiese ancora il giovane steward , aggiustandosi la cintura per mostrare meglio il fisico atletico.
“Noi andiamo a Monastir. – rispose Tilde con fare seduttivo, tirandosi indietro un ciuffo di capelli giallo canarino- Ma non è mica la prima volta che veniamo in Tunisia. Siamo già state ad Hammamet e a Madhia, vero Carla? Io e la mia amica viaggiamo spesso. D’altra parte, ad una certa età, con un po’ di disponibilità economica, che cosa ci resta da fare di meglio? Non possiamo certo passare tutta l’estate al circolo ARCI a fumare e a giocare a burraco con i pensionati, no?”
Il carrello della cena si era frattanto allontanato. Finalmente le mie esuberanti vicine si chetarono. I bambini terribili si erano assopiti con i conigli spennati fra le braccia e anche la coppia dietro di me taceva.
Tirai un sospiro di sollievo: ora potevo lasciare che i miei pensieri fluissero liberamente. E senza fastidiose interferenze.

II

Arrivai a Monastir quasi a mezzanotte. Ma lì l’orologio segnava un’ora indietro. In mezzo alla fiumana chiassosa dei turisti, mi avviai da solo al controllo della dogana. Poco dopo riuscii a recuperare la mia valigia scura da commesso viaggiatore. Una valigia molto diversa dalle altre che scorrevano festose e variopinte sul nastro dei bagagli e che immaginavo stipate di costumi da bagno e di creme solari. Insomma, la mia era proprio una valigia triste. La degna compagna di viaggio di uno sfigato che si ostinava a correre dietro ad una donna che non lo voleva più.
Fuori dall’aeroporto faceva caldo ma era un caldo secco che non faceva sudare. Presi un taxi e chiesi all’autista di portarmi al Delphin Ribat, sulla Promenade de la Corniche.
Quando giungemmo a destinazione, ero stanco e frastornato ma non a tal punto da non rimanere affascinato dallo spettacolo del lungomare che si snodava parallelo ad una lunga fila di bianchi alberghi illuminati come alveari. Edifici opulenti, immersi fra le palme dei giardini con piscina, che promettevano ai turisti occidentali inusitati svaghi esotici.
Appena sceso dal taxi, mi ritrovai immerso nel bel mezzo di una folla colorata che faceva lo slalom nel traffico caotico candidamente ignaro di ogni codice stradale . Al di là della Promenade, il mare sembrava addormentato. Sullo sfondo una fila di bandiere rosse con la stella e la mezzaluna, agitate da un vento caldo che trasformava i ciuffi di palme in bizzarri ventagli.
Quando finalmente mi potei distendere sul letto della camera d’albergo, con la valigia per terra e una bottiglia di acqua minerale sul tappeto, tirai un sospiro di sollievo.
A quel punto mi sarei addormentato volentieri. Se soltanto l’agitazione non avesse avuto il sopravvento sulla stanchezza del viaggio.
Non potevo illudere me stesso e raccontarmi che ero venuto in quel posto per divertirmi come tutti quei turisti che a quell’ora si attardavano sul bordo della piscina a bere e a ridere. Li potevo sentire e vedere dalla porta finestra del balconcino, incorniciati in un delizioso quadretto da depliant turistico: le luci dei lampioni che si riflettevano sull’acqua turchese, le bandiere che sventolavano in lontananza e gli ombrelloni di paglia con i lettini deserti che disegnavano le loro ombre su un prato verdissimo, talmente perfetto da sembrare un tappeto sintetico.
Per fortuna, l’aria condizionata mi permetteva di respirare . Spensi la luce e chiusi la finestra del balcone.

Tutto era accaduto troppo in fretta. Fino a tre mesi prima, Anna parlava addirittura di trasferirsi a casa mia. Sembrava proprio che l’idea la entusiasmasse, tanto che aveva progettato di prendere una gatta al canile. Ed aveva precisato che sarebbe stata una gatta bianca e nera.
Poi, all’improvviso, il colpo di fulmine: la direzione della ditta dove lavorava le aveva proposto di andare in Tunisia per occuparsi del controllo della produzione. “La chiamano delocalizzazione – si premurò di spiegarmi – e consiste nell’impiantare una fabbrica in un paese in via di sviluppo, dove la manodopera costa poco e gli elevati guadagni consentono di affrontare meglio la concorrenza e di superare la crisi economica.”
E con questa spiegazione , di lì a pochi giorni, se ne era andata, mettendo la parola “fine” ai nostri progetti comuni. Ma soprattutto senza nemmeno concepire il dubbio che ci fossi rimasto male.
Il primo mese mi telefonava anche due volte al giorno . Quasi ogni sera si collegava con Skype e parlava con me fino a notte fonda, incurante del fatto che la mattina dopo avrebbe dovuto alzarsi all’alba per andare in fabbrica, laggiù nell’interno, ad una trentina di chilometri da Monastir. Una landa desolata – diceva lei - fra cammelli annoiati e nugoli di bambini scalzi che giocavano in mezzo alla polvere. Un posto dove gli operai arrivavano a dorso di asino o con una specie di taxi collettivo che assomigliava più ad un carro bestiame che a un mezzo pubblico.
Attraverso i suoi racconti mi scolpivo nella mente ogni istante della sua vita quotidiana, scrutando con affettuosa curiosità ogni particolare della sua casa lontana, che mi appariva familiare e vicina grazie allo schermo del computer.
Ma dopo qualche tempo, Anna incominciò a trovare mille scuse per non collegarsi: era troppo stanca, doveva riordinare la casa e cucinare per il giorno dopo, aveva fissato di andare al caffè con una collega o il collegamento era disturbato.
Se fossi stato più lucido e disincantato, avrei compreso subito che la mia relazione era quasi arrivata al capolinea. Anzi, era già definitivamente morta e sepolta. Invece mi ostinavo imperterrito a raccontarmi madornali bugie e a fingere di credere alle scuse inconsistenti di lei.
Soltanto quando era giunta la fatidica e mail avevo incominciato a realizzare. Ma, forse per amore, forse per orgoglio, non riuscivo in nessun modo a rielaborare quello che gli psicologi definiscono sentenziosamente “il lutto della separazione”. Esigevo assolutamente una spiegazione ed ero deciso ad estorcergliela in qualsiasi modo. Ero convinto che fosse un mio diritto.
Così dopo la mia prima notte africana, passata praticamente insonne a rimuginare le mie ragioni , mi alzai dal letto abbastanza stanco ma sufficientemente agguerrito per affrontare il fatidico incontro.
Nel salone dell’albergo, mentre facevo colazione da solo al mio tavolo da single, mi sentivo nelle medesime condizioni di spirito dello stratega che mette a punto gli ultimi dettagli del piano di battaglia. Mi rendevo conto che la mia era una quiete innaturale. La quiete che precede immancabilmente lo stress dello scontro. Insomma, tanto per rimanere nell’ambiente e con le dovute distinzioni, mi sentivo una specie di Scipione in procinto di affrontare il nemico cartaginese. Solo pochi mesi prima l’idea che un incontro con Anna potesse assomigliare ad una battaglia sarebbe stato davvero inconcepibile.
Uscendo dalla sala, feci molta attenzione a non incrociare Tilde e Carla. Già, perché le mie petulanti compagne di viaggio – lo avevo constatato con orrore la stessa sera dell’arrivo – alloggiavano anche loro al Delphin Ribat!


III

Con il pantalone e la camicia di lino bianco assomigliavo davvero ad uno di quei signori francesi dell’epoca coloniale. Ma la mia vanità passava in secondo piano perché si trattava di organizzare la giornata in maniera da non perdere tempo. La prima operazione da fare era noleggiare un’auto. Altrimenti sarebbe stato impossibile raggiungere la fabbrica dove lavorava Anna.
Avevo l’indirizzo ma nessuna idea precisa di dove si trovasse e di come arrivarci. Uno degli impiegati del bureau mi aveva tracciato una specie di mappa e mi aveva assicurato, in buon italiano , che in meno di un’ora sarei arrivato sul posto.
Così mi avviai sul lungomare assolato. Senza nessuna voglia di soffermarmi sulla spiaggia dove già a quell’ora diversi turisti si arrostivano al sole. Osservai per un attimo i ragazzini con i muscoli lucidi scolpiti dal sole che facevano a gara a tuffarsi dallo scoglio e alcune donne che si spingevano al largo nell’acqua verde smeraldo . Le turiste in costume , quelle del posto coperte da capo a piedi. Poco più in là una musica indiavolata accompagnava da un altoparlante un’improvvisata partita di calcio.
Camminavo sull’asfalto rovente, interrotto ogni tanto dai chioschi maleodoranti con i panini ripieni di misteriosi ingredienti e dai banchetti improvvisati sui quali si ergevano piramidi di mandorle sgusciate . Un bambino mi venne incontro con una cesta, offrendomi mazzetti di gelsomini infilati in corti stecchini essiccati.
In alto sulla collina, fra le palme e le bandiere, il sole sfavillava fra le mura possenti del Ribat, il monastero fortezza che domina il golfo. Presi la prima strada in salita, sulla sinistra, dove un cartello indicava in francese un’agenzia di noleggio auto . Passai oltre , imboccando un vialetto miracolosamente ombreggiato da due folte file di alberi, ai cui lati gruppetti di uomini oziavano fra i caffè e le botteghe di barbiere.
Ma evidentemente avevo sbagliato strada perché di auto a noleggio nemmeno l’ombra. In compenso finii fra i banchi del mercato coperto, in mezzo a cumuli di banane e pomodori, fra fasci di menta e di finocchio selvatico. Stordito dal caldo, dall’odore intenso delle spezie e dall’afrore dei corpi. Vagai per un po’fra la folla che si aggirava mercanteggiando, incurante delle mosche che si posavano ovunque. A partire dai pezzi di carne tagliati sui marmi di anguste botteghe.
Finalmente, dopo aver interpellato nel mio francese da turista un paio di passanti, trovai l’agenzia. Così noleggiai un’auto che, a prima vista, sembrava immatricolata agli albori della motorizzazione ma che faceva perfettamente al caso mio.


IV

Una volta uscito dalla città, la strada era larga e diritta. Ma decisamente un po’ troppo trafficata. E gli automobilisti assai poco disciplinati. Non dovevo fare altro che seguire le indicazioni della mappa, destreggiandomi fra relitti di camion che sferragliavano carichi di merci, motorini con non meno di quattro persone a bordo e carcasse di automobili in assetto di guerra. Ai lati della strada scorrevano immense distese di ulivi, alternate a costruzioni fatiscenti, ferrovie dell’epoca coloniale e file interminabili di fichi d’india e di oleandri. Ogni tanto il brivido dell’immissione in una rotonda mi faceva sudare freddo e una serie di segnali del tutto incomprensibili mi facevano dubitare seriamente di riuscire a raggiungere la meta. I taxi gialli erano i nemici più pericolosi: apparivano all’improvviso e sfrecciavano con straordinaria abilità a destra e a sinistra, dribblando miracolosamente auto e asini sulla loro traiettoria.
Dopo una ventina di chilometri percorsi sotto la canicola, e dopo aver finalmente superato un camion libico che trasportava pannolini per bambini (così almeno avevo capito dalla scritta in francese), mi ritrovai a fiancheggiare un grande lago, popolato da fenicotteri oziosi, incuranti degli aerei che decollavano in mezzo alla polvere librandosi rumorosamente sulla pista alle loro spalle.
Incominciavo a temere che non sarei mai arrivato. O forse lo speravo inconsciamente.
Comunque, non so come, ma ad un certo punto mi ritrovai al bivio dove intravidi miracolosamente il cartello che indicava il paese della fabbrica : Ben Hassem. Svoltai bruscamente, evitando per un pelo un toro che scalpitava legato ad un palo. Finalmente, riuscii miracolosamente a svoltare e a immettermi in una stradina sterrata e piena di sassi.
In fondo, mi aspettavano un gruppo di case malandate, con le porte di legno dipinte di celeste , un bambino che giocava scalzo in mezzo alla polvere e alle galline e una vecchia tutta intabarrata in un telo scuro. Mi fermai su un ciglio che traboccava di agavi e scesi dall’auto. Ma dove diavolo era questa fabbrica? Mi feci coraggio e cercai di chiederlo nel mio assurdo francese alla donna- pinguino, che, con mia grande sollievo, non solo capì alla prima e ma mi fece anche un cenno in direzione di due grandi capannoni che sbucavano laggiù in fondo, oltre le case.
Fu allora che mi resi conto che Anna doveva essere molto motivata per fare la gavetta in un ambiente così degradato. Proprio lei che odiava le periferie e non poteva fare a meno dei negozi del centro storico! Mi sembrava assurdo che avesse rinunciato ai suoi comodi nella speranza di diventare una manager di successo . Scacciai un dubbio che si era insinuato a tradimento: e se lo avesse fatto per allontanarsi da me? Preferii non pensare a questa possibilità.
Devo dire che prima ancora che dallo squallore fui colpito dal silenzio quasi irreale di quel posto. Dove dovevo bussare per chiedere notizie di Anna?
Avevo fatto appena qualche passo quando una figura femminile uscì all’improvviso da dietro un tugurio scalcinato. La vidi con la coda dell’occhio e la prima impressione che ebbi fu di stupore. Ma anche di inquietudine. Un’inquietudine inspiegabile che non mi impedì di avvicinarmi per osservarla meglio. Era una giovane donna vestita con un paio di pantaloni attillati e una casacca colorata che le arrivava ai ginocchi. Notai che aveva la pelle più scura rispetto alle altre donne. Forse non era tunisina ma di un paese più a sud. La osservai meglio. Aveva i capelli nascosti da un velo turchese , gli occhi grandi e scuri e le labbra ben disegnate. Era decisamente una bella ragazza.
Mentre la guardavo, cercando di non farmene accorgere, lei incominciò a camminare in su e in giù, davanti all’entrata del primo capannone. Come se stesse aspettando qualcuno. Io, per darmi un contegno, incominciai a fare altrettanto.
A ripensarci, dovevo essere abbastanza buffo. Passeggiavo in quella landa desolata come se fossi stato a Nizza, sulla Promenade des Anglais , tutto sudato nel mio completo di lino bianco, circondato dalle mosche e da una serie di bidoni di latta arrugginiti che qualcuno aveva schierato in bella mostra, come se fossero stati preziosi elementi di arredo.
Ad un tratto lei si fermò e alzò lo sguardo verso di me. I suoi occhi scuri mi osservavano con una familiarità che mi mise a disagio. Come se mi conoscesse. Addirittura mi parve di notare un sorriso quasi complice.
A quel punto, senza pensarci troppo mi avvicinai rivolgendole la parola in italiano: “Buonasera, non sa , per caso, a che ora finiscono di lavorare in questo posto?”.
Ad essere sinceri, non mi chiesi nemmeno perché le avessi istintivamente parlato nella mia lingua. Mi era sembrato naturale, ecco tutto. Allora non potevo saperne il motivo.
Lei non sembrò affatto meravigliata, tanto che mi rispose senza esitare. In italiano, naturalmente: “Hanno già chiuso, da più di un’ora. Ma tu aspetti qualcuno?” Aveva appena una leggera inflessione straniera. Sembrava divertirsi di fronte al mio stupore. Non aspettò nemmeno che le chiedessi come mai sapeva la mia lingua.
“Sei italiano, no? Si vede subito. Io ho lavorato tre anni in Italia. Abitavo a Rimini. Conosci Rimini? Piadine, ballo liscio …” E rise scoprendo una fila di denti bianchissimi come mandorle sgusciate.
Il ghiaccio era rotto. Evidentemente il destino si era impietosito e mi aveva mandato quella ragazza per non farmi perdere in quell’inferno di calore e di macerie.
“Sì, certo che la conosco. Ascolta, visto che sei qui, forse mi puoi aiutare. Io cerco una ragazza italiana che lavora in questa fabbrica …”
“Ah! – fece lei con il tono di chi sa già di chi si parla – Anche mia sorella lavora qui. “
“Allora forse conosce Anna …”
“Anna? Ah sì, quella ragazza italiana con i capelli corti, piuttosto carina!”
“Non mi dire che la conosci anche tu!”
“Certo, lavora nello stesso ufficio di mia sorella. Ma a quest’ora se ne sono già andati tutti. In estate fanno un orario ridotto.”
Il sollievo per aver rintracciato Anna lasciò il posto alla delusione per essere arrivato tardi: “Ma tu chi aspetti allora?”
“Il louage per tornare a Monastir.”
“Senti un po’ – azzardai un po’ imbarazzato - se non hai problemi, ti posso dare un passaggio io, con l’auto che ho preso a noleggio stamani ... Possiamo tornarcene insieme.”
Immaginavo che rifiutasse il mio invito. Invece accettò subito ed entrò nella macchina rovente. Perfettamente a suo agio. Alla faccia del riservato pudore delle donne musulmane.
Lungo la strada incominciammo a parlare come due vecchi amici. Senza alcun imbarazzo. Mi raccontò che si chiamava Noura e abitava nella medina di Monastir insieme a sua madre. Aveva aperto un negozio di parrucchiera ma aveva nostalgia dell’Italia, dove faceva la cameriera in un ristorante sul mare. Non le chiesi perché fosse tornata e per quale motivo aspettasse la sorella, pur sapendo che era già uscita.
Sarà stata la tensione del viaggio andato a vuoto, sarà stata la simpatia di Noura, il fatto sta che le raccontai la mia storia. Lei annuiva in silenzio. Tanto che mi pareva di conoscerla da sempre. Così non mi stupii più di tanto quando mi disse che conosceva Anna e che comprendeva il mio stato d’animo.
“Anna è una ragazza intelligente che vuole diventare importante nel suo lavoro.” fece Noura come se parlasse di un’amica dalla quale aveva raccolto certe confidenze.
Inutile dire che questo suo atteggiamento mi incoraggiava a farle domande su Anna, nell’ingenuo tentativo di avere qualche altra notizia su di lei. A dire la verità, la scena mi sembrava un tantino surreale: me ne stavo a parlare dei miei problemi sentimentali con una sconosciuta alla quale avevo casualmente offerto un passaggio. E lo facevo senza alcun ritegno. Come se fosse la cosa più naturale del mondo.
Arrivati in città, Noura mi fece entrare in un dedalo di viuzze strette con le case scalcinate, in mezzo ad un’umanità molto diversa da quella degli alberghi e dei locali per turisti. Uomini e asini attraversavano la strada senza curarsi delle auto, le merci occupavano i marciapiedi e i soliti taxi gialli sfrecciavano senza pietà fendendo la folla.
Ci fermammo in una piazzetta, sulla quale si affacciavano alcune case basse con le porte celesti e le mattonelle decorate con fiori sbocconcellati dal tempo. Lasciammo la macchina di fronte ad un caffè per soli uomini, accostata ad un tavolo dove un vecchio grinzoso continuò imperterrito a fumare la sua chicha senza degnarci di uno sguardo.
Noura entrò in una di quelle porte e mi invitò a seguirla
“Questo è il mio negozio.“ fece tutta orgogliosa e incominciò a mostrami i diplomi che stavano attaccati al muro scrostato.
Quei poveri fogli incorniciati evocavano immagini di altre stagioni. Mi sembrava di essere sulla scena di un film italiano degli anni ’50 . Anche le foto sgualcite delle modelle sembravano appartenere ad un mondo arcaico. Un mondo lontano nel tempo, di cui si conservava ancora qualche folkloristica traccia in qualche sperduto paesino del nostro sud . O nei documentari sull’Italia prima del boom economico.
“Sono brava! – esclamò Noura- accennando ai flaconi di shampoo e di lacca dall’aria usurata, alle vecchie spazzole sparse sulla mensola appoggiata su due cassette di legno e al lavandino improvvisato in un angolo della stanza. Una misteriosa tenda divideva il negozio dal resto del tugurio.
Eppure quel luogo mi risultava stranamente familiare. C’era qualcosa che me lo rendeva conosciuto. Se ci ripenso, nemmeno ora saprei dire perché.
Ma ben presto mi accorsi che la padrona di casa non intendeva ancora congedarmi. Infatti, scostata la tenda, mi fece entrare in un cortile invitandomi a salire su per una scala che portava nel suo appartamento. Salimmo su un terrazzo che si affacciava sulla città. Il solito vento che veniva dal mare mi fece riavere. L’eco delle voci della piazza giungeva smorzato lassù in alto. Guardai in giù: in mezzo ai muri sbocconcellati delle case e ai cortili brulicanti di agavi scorsi una distesa di pietre. Noura notò la mia perplessità e mi spiegò : “Quello è il cimitero”.
Entrammo in una delle porticine che si affacciavano sul terrazzo. La casa era decisamente superiore alle mie aspettative. Il salotto era in ordine e aveva anche un divano un po’ consunto ma dignitoso.
In mezzo al tavolo stava un grande piatto di coccio pieno di susine scure dall’aria invitante. Noura notò il mio sguardo avido. Ne prese una e me la porse. Non dimenticherò mai il sapore di quel frutto, aspro e zuccherino al tempo stesso. Anche lei ne prese una e prima di addentarla mormorò con un’espressione che mi parve sconsolata: “El awina hzina”.
“Che cosa significa? “ le chiesi incuriosito. Lei mi guardò e poi rise, mostrando di nuovo i suoi denti bianchissimi: “ ‘El awina hzina’è ‘la susina triste’. Non vedi che la mia è diversa dalle altre?”
“El awina hzina” provai a ripetere lentamente. E quel suono mi sembrò musicale, anche se evocava un’immagine malinconica. Che idea assurda … come faceva una susina ad essere triste? Quella ragazza era davvero strana!
La salutai sulla soglia di casa. Sapendo dentro di me che l’avrei rivista presto.


V

La sera, seduto ad un tavolo del Ristorante Pizzeria “da Giusy” ero talmente preso dai miei pensieri che non apprezzai come avrei dovuto il piatto di spaghetti al tonno che la ristoratrice italiana mi aveva fatto preparare con tanta passione. Giusy era una signora sulla sessantina, piccola, grassa, pugliese e dall’aria decisamente manageriale. Se ne stava alla cassa, esponendo in bella vista un pesante crocifisso d’oro su un generoso decolleté . All’inizio mi raccontò per filo e per segno tutte le vicende legate alla sua mirabolante ascesa professionale in terra d’Africa: dalle invidie dei vicini alla spietata concorrenza con il boss dei ristoratori locali, il quale, per fortuna della mia intraprendente connazionale , era stato da poco trucidato da ben ventisette coltellate. Frattanto i camerieri le frullavano intorno complimentosi , facendo roteare con grande abilità i piatti ricolmi di specialità italiane : “Madame di qua, madame di là …”
Si capiva subito che Giusy era una donna di carattere.
Anche l’orata con le verdure era sublime ma io non riuscivo a perdonarmi per aver perso un pomeriggio così stupidamente. Sapevo che in estate la fabbrica di Anna chiudeva prima . Ma io ero lì alle tre e mezzo. Come poteva essermi sfuggita? Possibile che se ne fossero andati via tutti prima? E Noura? Che ci faceva davanti ai capannoni deserti? Se era venuta a prendere la sorella, perché non era con lei? Dato che non riuscivo a trovare nessuna risposta, decisi di organizzarmi meglio per il giorno successivo. L’indomani Anna non mi sarebbe sfuggita in alcun modo. Sarei arrivato alla fabbrica ancora prima e a quel punto nessuno se ne sarebbe andato via senza che me ne accorgessi.
Uscii dal ristorante con la ferma convinzione che la sera successiva mi sarei seduto al tavolo con Anna e avremmo chiarito tutto. Anzi, immaginavo già la sua sorpresa e la sua contentezza nel vedermi. Cercavo di convincermi che la sua fosse una tattica per mettermi alla prova e che, avendola brillantemente superata, avessi diritto a riallacciare la nostra relazione.
Insomma cercavo d’ingannare l’attesa ingannando me stesso.
Passeggiai per più di un’ora sul lungomare. Un po’ per digerire la cena di Giusy, un po’ perché temevo che non mi sarei addormentato facilmente. Cercai di distrarmi osservando le famiglie che passeggiavano in su e in giù, le luci che si riflettevano sul mare e le solite bandiere che sventolavano fra le palme.

Quando accesi la luce erano le due di notte. Avevo la bocca amara e un peso sullo stomaco. Aprii la finestra e mi sedetti nel balcone per respirare l’aria della notte. Il canto incessante dei grilli si confondeva con il rumore del condizionatore. Mi accesi una sigaretta , versai dell’acqua in un bicchiere di carta e mi misi a osservare la vita notturna sotto di me.
Lo sguardo mi cadde subito sullo specchio turchese della piscina che rifletteva sia la luce dei lampioni che l’ombra delle palme. In un angolo, una coppia di turisti nordici se ne stava sdraiata sul prato contemplando le stelle in compagnia di diverse bottiglie di birra.
All’improvviso, qualcuno sgusciò da dietro una catasta di lettini. Sentii una risata soffocata e distinsi subito una figura nota, seguita da un ragazzone nero in mutande fosforescenti con una folta capigliatura rasta. Sentii chiaramente la voce stridula di Tilde: “ Ma no, caro, non possiamo andare in camera mia. C’è Carla che dorme e, anche se ha il sonno pesante, non mi sembra proprio il caso …. Perché non ci facciamo un bel bagno?” Il ragazzo sembrò convinto. Incominciò a fare delle flessioni e a massaggiarsi i muscoli. Alla fine si gettò in acqua, non dopo aver spinto la sua compagna che cominciò subito ad annaspare, starnazzando e ridendo. I due turisti nordici non ci fecero caso. Mentre Tilde e il suo accompagnatore si lasciavano andare a rumorose effusioni acquatiche, aspiravo il fumo senza troppa voluttà, nella speranza che gli spaghetti al tonno di Giusy si decidessero a sloggiare dal mio povero stomaco.
Alla fine, dopo che Tilde e il suo fascinoso animatore erano usciti gocciolanti dalla piscina per infrattarsi nel buio , spensi la sigaretta nel bicchiere d’acqua e me ne tornai a letto, oppresso da pensieri inquieti.

VI


La mattina dopo mi svegliai pieno di buoni propositi. Avrei preso un caffè, avrei fatto un giro per il centro della città e poi mi sarei messo in viaggio con largo anticipo. Questa volta sarei arrivato presto. Molto presto.
Provai a sedermi al Fly Coffee, a lato dell’albergo. Era un posticino davvero piacevole: uno poteva sedere al tavolo a sorseggiare un caffè o a mangiare una crepe, accendere il portatile, leggere un giornale o, più semplicemente, godersi la vista del mare da dietro la balaustra della veranda. E tutto questo senza che nessuno venisse a rompere le scatole. Sarebbe stato il posto ideale se l’attesa non mi fosse risultata insopportabile. Il mio stato d’animo si esprimeva in un tremito nervoso che mi saliva lungo i muscoli delle gambe e non voleva darmi tregua. Avevo un urgente bisogno di camminare. Così pagai il conto e mi avviai verso il centro. Ma non avevo voglia di infilarmi nel caos della medina, così evitai il dedalo di vicoli e gallerie punteggiate da moschee e hammam e mi diressi verso la parte più moderna della città.
Mi ritrovai in un attimo al mausoleo di Bourguiba e percorsi il lungo passaggio pedonale sotto un sole già cocente che si rifletteva fiammeggiando sulle cupole verdi e oro. Entrai distrattamente nel mausoleo, mi soffermai a guardare alcuni oggetti che erano appartenuti al presidente, visitai la sua tomba e quelle dei suoi familiari. Visto che ero lì, tanto valeva che mi sforzassi di fare il turista.
Ma alle tredici in punto ero già al volante della solita auto a noleggio e mi dirigevo, più sicuro del giorno prima, lungo lo stradone polveroso, superando da destra i camion che mi impedivano la corsa e usando il clacson come facevano da quelle parti. Ossia come una tromba di guerra.

Davanti alla fabbrica ancora silenzio e polvere. Stavolta non c’erano né la donna- pinguino né il bambino scalzo. Solo qualche tacchino litigioso e un paio di galline dai riflessi rallentati che razzolavano fra i bidoni di latta incandescenti.
Mi accesi una sigaretta ma la spensi quasi subito: non era il caso di aggiungere altro calore al calore. Scesi di macchina. E fu allora che la vidi.
Noura sbucò dallo stesso vicolo, con lo stesso velo turchese e gli stessi abiti del giorno prima. Come se mi aspettasse, mi corse incontro, con una cordialità che mi stupì ma, al tempo stesso, mi fece piacere.
Era contenta di vedermi :“Oggi sei arrivato prima, eh?”
“Già … - feci io – questa volta non mi sfuggirà!”
“ Ho paura che nemmeno oggi la potrai incontrare - replicò lei con un’espressione dispiaciuta - Mia sorella mi ha telefonato proprio ora. Dice che il Direttore ha mandato lei ed Anna a Monastir per prendere dei campioni.” E per convincermi che aveva detto la verità mi mostrò il suo cellulare. Come se potesse parlare per confermare la sua versione.
Confesso che l’idea di essere stato fregato anche questa volta mi fece piombare nel più completo sconforto. Incominciavo a sospettare che tutti congiurassero contro di me. Persino Noura.
Eppure lei sembrava dalla mia parte. Almeno a giudicare dall’espressione sconsolata e partecipe.
“Senti, Giorgio, vuol dire che la vedrai domani … Intanto me lo dai un passaggio?”
“Certo che te lo do. Almeno mi rendo utile.”
In macchina continuammo il dialogo che avevamo iniziato il giorno prima. Un dialogo affettuoso e confidenziale. Come se ormai la nostra fosse una complicità di lunga data.
E quando lei mi chiese se avevo paura che Anna non mi volesse vedere, non seppi che cosa risponderle. Ci pensai un attimo e, mentre sorpassavo un carretto trainato da un asino, le risposi come se parlassi a me stesso: “ Bella domanda, davvero. E’ chiaro che ho paura di sentirmi dire che è finita. Però me lo deve dire in faccia. Dimmi la verità, scommetto che l’hai vista . Ti ha detto qualcosa, vero? Sembra proprio che tu conosca molto bene le sue intenzioni…”
Noura sorrise mestamente. Poi scosse la testa e aggiunse: “ Ascolta Giorgio, tu sai benissimo che lei non vuole incontrarti. Altrimenti ti avrebbe cercato, no?”
Il discorso non faceva una piega. Stavo per replicare un po’risentito per la sua franchezza, quando un gatto grigio attraversò la strada e sfiorò il paraurti. “Attento!” gridò Noura . Sterzai bruscamente, riuscendo ad evitarlo per un pelo.
“Vita difficile per i gatti tunisini. – feci io, asciugandomi il sudore dalla fronte con una manica della camicia.
“ Non peggiore di quella degli uomini.- replicò lei- Da noi i gatti sono magri ma sono rispettati. Il Profeta amava molto i gatti. Lo sai che una volta, chiamato alla preghiera, per non svegliarne uno che gli dormiva sulla tunica, si tagliò una manica?”
Non le risposi. Ero troppo assorto nei miei pensieri. Francamente in quel momento la sorte dei felini maghrebini era l’ultima delle mie preoccupazioni.
Ma anche Noura sembrava pensierosa. Ero convinto che conoscesse Anna molto di più di quanto volesse darmi ad intendere. E avevo la netta sensazione che facesse da tramite fra lei e me ma non ebbi il coraggio di chiederle altro.
Noura, da parte sua, tacque finché non rientrammo a Monastir.
Come il girono prima, parcheggiai nella piazzetta davanti al suo negozio. Scesi dalla macchina, come se anche questa volta mi avesse tacitamente invitato. Entrati nel negozio, Noura scostò la tenda e mi fece strada su per le scale. Di nuovo mi ritrovai sul terrazzo e, infine, nel salotto di casa sua. Ma stavolta la tavola era apparecchiata.
Senza una parola si mise a trafficare in uno stanzino accanto che doveva essere la cucina. Sentii aprire un rubinetto e udii distintamente un suono di tegami e di stoviglie.
Poco dopo eravamo a tavola davanti a un grande piatto colmo di cous cous , carne e verdure. Ma prima volle che assaggiassi l’harissa con l’olio, le olive e il tonno. E rise di gusto quando le dissi che per me era troppo piccante. Alla fine della cena, quando ormai mi sentivo quasi in famiglia, mi tornarono in mente le susine del giorno prima e le chiesi che fine avessero fatto. Allora lei andò in cucina e tornò subito con il piatto fra le mani. “El awina hzina” mormorò portandosi alle labbra una susina matura. “El awina hzina” le feci eco, mordendone una anch’io.
Mentre lasciavo la casa di Noura avvertii dentro di me una sorta di nostalgia che non seppi spiegarmi. Fuori dal caffè, il solito vecchio fumava con lo sguardo perso nel vuoto mentre la voce struggente del muezzin si perdeva lontano fra i portici ingombri di mercanzie, fra gli antichi caravanserragli e i cortili silenziosi della medina.

VII

La mattina dopo, seduto ad un tavolo del Fly Coffee , avevo già preso la mia decisione.
Le parole ambigue di Noura mi avevano fatto meditare. Avevo trascorso gran parte della nottata a fumare sul balcone. Osservando le ombre delle palme e ascoltando il canto dei grilli, ero giunto alla conclusione che la mia misteriosa amica aveva ragione. Era evidente che Anna aveva voluto chiudere la storia senza possibilità di appello. Altrimenti mi avrebbe potuto chiamare al telefono o mandarmi una e mail. Avevo con me il portatile e controllavo la posta ogni giorno, ma anche in rete Anna era desolatamente assente. Ormai mi rimaneva un’ultima possibilità ed ero deciso a sfruttarla. Non che avessi qualche speranza. Volevo semplicemente che fosse lei a togliermi ogni dubbio. Esigevo che mi dicesse in faccia che non mi voleva più. Allora me ne sarei andato, non dico contento ma ragionevolmente rassegnato.
Già – mi dicevo mentre sorseggiavo il mio frullato di pesca – ormai era solo una questione di orgoglio. Possibile che il risentimento nei confronti di Anna fosse più forte della tristezza per averla perduta? E che ruolo aveva avuto l’amicizia con Noura nell’evoluzione dei miei sentimenti? Qui non sapevo che cosa rispondere. Una cosa era certa: avevo voglia di rivederla.
Questa volta feci tutto con molta calma. Ormai la strada non aveva più segreti. Mi sembrava di conoscerne ogni tratto e guardavo con cordiale familiarità i due cammelli che sonnecchiavano nella radura poco prima delle saline, i fenicotteri rosa e persino il toro legato al palo.
Davanti alla fabbrica, come al solito, non si vedeva anima viva. Eccetto una grossa berlina scura parcheggiata fra i bidoni di latta.
Erano le tre in punto e non vedevo l’ora di vedere … Noura. Mi sorpresi a pensare che aspettavo con ansia più lei di Anna.
E forse proprio perché non l’aspettavo più, questa volta Anna uscì per prima da uno dei capannoni. Con un abito rosa e i sandali legati alle caviglie. E non era sola: camminava per mano ad un tipo robusto . I due avevano un’aria molto confidenziale. Diciamo pure che ostentavano una certa intimità, dal momento che lei, dopo essere entrata nella berlina scura, si gettò fra le sue braccia e gli scompigliò i capelli con la mano. Dal mio punto di osservazione potevo vedere tutte le loro effusioni . Possibile che Anna non mi avesse visto? Forse aveva preferito far finta di non riconoscermi. O, magari, non aveva fatto caso a quell’estraneo vestito di lino che se ne stava in disparte ad aspettare chissà chi …
Devo dire che quell’improvvisa rivelazione, invece di sconvolgermi, mi infuse una calma impensabile. Era una sensazione quasi di sollievo, come se avessi fatto tutta quella strada per constatare quello che già sapevo. Aveva ragione Noura: ora finalmente potevo mettermi l’anima in pace! Già, e Noura che fine aveva fatto? Come mai tardava a sbucare dal solito vicolo fra le case ?
L’aspettai per più di un’ora, sperando di veder spuntare il suo velo turchese fra la polvere. Intanto se ne erano andati anche gli ultimi operai. Non mi restava altro che tornare in città.

Quasi meccanicamente, appena entrato in Monastir, seguii d’istinto la strada che avevo imparato a conoscere.
Quando parcheggiai l’auto nella piazzetta, il sole stava tramontando e il muezzin chiamava i fedeli alla preghiera. Il caffè per soli uomini era stranamente deserto e la porta del negozio di Noura era chiusa.
Bussai ripetutamente e la chiamai per nome. Stavo per andarmene quando la porta si aprì e apparve una donna anziana avvolta in un lungo abito nero .
“Mi scusi, cerco Noura …” incominciai. Ma la donna non capiva. Allora cercai di farmi intendere con quel poco francese che sapevo: “Noura … Je cherche Noura …”
Lei mi guardò come si guarda un marziano. Poi aprì del tutto la porta e mi invitò ad entrare. Il negozio mi apparve freddo e desolato, anche se ogni cosa era al suo posto. La donna scostò la tenda e mi fece cenno di seguirla. Salimmo sul terrazzo ed entrai, in preda ad una crescente inquietudine, nel salotto che ben conoscevo. Mi confortò la vista del piatto con le susine che se ne stava tranquillo in mezzo al tavolo.
“Aicha, Aicha … “ strillò all’improvviso la vecchia, facendomi sussultare sul divano sul quale mi aveva fatto sedere.
Un istante dopo, dalla porta della cucina apparve una donna più giovane che si rivolse a me in italiano : “Sei italiano? Sei un amico di Noura?” mi chiese in preda ad un evidente turbamento.
“Sì – feci io esitando – pensavo di trovarla alla fabbrica …”
“ Quale fabbrica?” chiese lei perplessa.
Nel guardarla più attentamente notai che assomigliava a Noura,anche se era meno giovane e meno bella di lei. Ebbi un’intuizione: “Scusa , sei la sorella di Noura? L’amica di Anna?”
“Sì, sono sua sorella, ma non capisco … Perché conosci Anna?”
“ Noura mi ha parlato di te – dissi in tono confidenziale – e mi ha detto che lavori con la mia … amica Anna.
“Non è possibile. - fece lei disorientata – Mia sorella non poteva conoscere Anna. Quando è successo, io e Noura eravamo a Rimini e Anna è qui da poco tempo ...”
Forse c’era un equivoco. Magari la donna che avevo davanti non conosceva bene la mia lingua . Di sicuro mi aveva frainteso. Ormai in preda ad una crescente agitazione cercai di spiegarmi meglio: “ Scusami, vorrei solo sapere dove posso trovare la mia amica Noura”.
Aicha sospirò, infine mi prese per mano e mi condusse sul terrazzo.”Là sta Noura – mi sussurrò indicando le pietre del cimitero, che apparivano più bianche sotto gli ultimi bagliori del tramonto.
“ Ma che dici?” mormorai impietrito.
Allora Aicha rientrò in salotto e mi fece sedere sul divano. Poi, sforzandosi di trovare le parole, mi spiegò che due anni prima sua sorella l’aveva seguita a Rimini, dove lei aveva già un lavoro. Nouraa era stata assunta come cameriera in un ristorante vicino al mare.
“ Si stava bene a Rimini … la gente era cordiale e si guadagnava abbastanza – qui la voce di Aicha si spezzò -. Poi Noura si mise con il padrone del ristorante ma lui aveva un’altra donna e quando lei lo seppe divenne molto … hzina … voglio dire triste … depressa, come dite voi. E un giorno prese tutte le pasticche e non si svegliò più”. Aicha sospirò, abbassando la testa in silenzio.
Mentre lei parlava, la guardavo esterrefatto. Mi sembrava di precipitare in una voragine o di avere le allucinazioni . Non ebbi la forza di chiederle altro.
Aicha rimase male nel vedermi tanto addolorato: “L’avevi conosciuta al ristorante? Ti aveva dato il nostro indirizzo? Quello che hai visto era il negozio di parrucchiera che aveva prima di partire. Era meglio se lei rimaneva qui …”
Poi, notando che guardavo come ipnotizzato il piatto delle susine, lo prese dal tavolo e me lo porse, invitandomi a prenderne una. Come un automa, scelsi quella che mi sembrò la susina più matura e mormorai : “El awina hzina”.
“El awina hzina” ripetè Aicha, sorpresa. Poi sorrise con una dolcezza che mi ricordò quella di Noura.
A quel punto non avevo niente altro da chiedere. Salutai in fretta sia lei che la vecchia ed uscii dalla loro casa proprio mentre il muezzin finiva la sua litania. Entrai in macchina e percorsi, pervaso da una calma irreale, le strade del centro.
Passai vicino al mausoleo di Bourguiba, superai quasi “in trance”un paio di semafori rossi e parcheggiai l’auto vicino all’albergo. Rigorosamente in divieto di sosta.
Nella hall del Delphin Ribat, Tilde e Carla, tutte agghindate come per una sagra di paese, si intrattenevano civettando con l’animatore rasta, in attesa della cena.
Salutai frettolosamente il ragazzo del bureau, afferrai la chiave della mia stanza e sgattaiolai su per le scale evitando l’ascensore per non dover salutare nessuno.


VIII

In camera c’era odore di pulito. Come ogni giorno, la cameriera aveva riposto il mio pigiama sul cuscino ripiegandolo a forma di ventaglio. Ma questa volta ci aveva appoggiato sopra anche un fiore giallo. Aprii la finestra senza degnare di uno sguardo né la piscina né i suoi frequentatori notturni. Poi accesi una sigaretta e la fumai fino in fondo. Fino a farmi pizzicare la gola. Alla fine, mi spogliai lentamente e mi sdraiai sul letto senza indossare il pigiama, che spostai sull’altro cuscino, facendo ben attenzione a non rovinare la coreografia e a non sgualcire il fiore.
Contrariamente a tutte le previsioni, quella notte dormii profondamente. Non ricordo nemmeno di aver sognato. Aprii gli occhi solo quando la prima luce filtrò dalle tende . Ma mi girai subito dall’altra parte, lasciando che il sonno mi vincesse di nuovo.
Solo quando mi sedetti al tavolo della colazione, in mezzo ai vassoi di croissant e alle tazze fumanti, mi tornarono nella mente le immagini del giorno prima. Per la prima volta mi resi conto di essere diventato, mio malgrado, il protagonista di una storia assurda. Una storia completamente illogica che mi faceva dubitare persino della mia salute mentale.
Eppure ero sicuro di non essermi inventato niente. Ero pronto a giurare che quello che mi era capitato era tutto vero: gli incontri con Noura, la sua casa inquietante e misteriosa, le sue parole sfuggenti che mi avevano fatto meditare sulla mia inutile ricerca di Anna e anche la storia tragica che mi aveva raccontato Aicha. Tutto questo non poteva essere frutto della mia fantasia sovreccitata. Anche perché non ero affatto il tipo capace di evocare fantasmi. No, sicuramente ci doveva essere una spiegazione razionale. Noura era una donna in carne ed ossa. Ci avevo parlato, avevamo mangiato insieme e l’avevo persino toccata. Ma soprattutto era stata lei ad aprirmi gli occhi e a farmi accettare la realtà. Prima di allora avevo evitato in ogni modo di mettermi in discussione: spiegavo ogni parola e ogni gesto di Anna in funzione dei miei desideri. Avevo un disperato bisogno di illudermi e di modellare la realtà come la volevo io. I sentimenti di Anna, i suoi dubbi e il suo indiscutibile addio non avevano nessuna importanza. C’era voluta Noura per farmi accettare l’idea che non si possono imprigionare le persone con la scusa che si amano. O si crede di amarle.
Già, perché era stata proprio Noura a dirmi: “Non puoi costringere una persona ad amarti e non devi sprecare l’amore con chi non lo vuole più. E poi nemmeno tu le vuoi più bene. La vuoi solo perché credi che ti appartenga. . E’una storia chiusa, Giorgio, e per te se ne apriranno altre nuove. Non perdere più tempo altrimenti lo rubi a un’altra donna.”
Mi sembrava di sentire ancora le sue parole . E proprio ora che le avevo capite, avrei dovuto accettare l’idea che dovevo ringraziare un fantasma? Se avessi raccontato questa storia a qualche amico, avrebbe sicuramente invocato il trattamento sanitario obbligatorio.
No, non potevo confidarmi con nessuno.
Mancavano ancora altri tre giorni alla partenza. Prima, non c’erano altri voli . D’altra parte, devo ammettere che non mi dispiaceva affatto perché ormai quel posto era diventato un po’anche mio. Mentre passeggiavo per il mercato mi sembrava di aver sempre sentito quelle voci e quegli odori. Prima ancora che negli orecchi e nel naso, mi erano entrati nell’anima. Come se da sempre facessero parte di me. Era incredibile a dirsi ma mi sentivo più leggero. Come se un peso opprimente si fosse deciso a scivolarmi via dal cuore e dalla mente. Solo l’immagine di Noura mi metteva addosso uno struggente senso di mancanza, tanto che mi sorpresi più volte a cercarla in mezzo alla strada. Ogni giovane donna che passava poteva essere lei. E ogni volta sentivo accelerare i battiti del cuore , finché la delusione prendeva il posto della speranza.
Quei tre giorni passarono così, fra una cena da Giusy e una bevuta al Fly Coffee, fra una passeggiata sul lungo mare e una salita al Ribat. L’unico posto dove non ritornai più fu la piazzetta della medina dove c’era la casa di Noura. Sapevo che non mi sarei più avvicinato a quel posto e ne rimasi volutamente lontano.
Finalmente venne il momento della partenza. Mi ritrovai di nuovo all’aeroporto in attesa del cheek in , confuso fra la folla dei soliti turisti che avevano viaggiato con me una settimana prima. Riconobbi il signore brizzolato, la coppia in viaggio di nozze, i bambini rompiscatole stavolta armati di cammelli di plastica e il solito babbo abbronzato come un portuale livornese. E naturalmente Tilde e la sua amica Carla, che salutavano malinconiche il loro animatore rasta , promettendogli di tornare a Pasqua.
Mentre aspettavo in coda al controllo dei documenti, un presentimento improvviso mi spinse a guardare meglio in cima alla fila. Fu allora che intravidi una macchia turchese confusa fra mille altre di vari colori. Il cuore mi incominciò a battere forte. Con un balzo lasciai la fila e cercai di avvicinarmi alla ragazza che portava il velo di quel colore. La potevo vedere solo di spalle. Cercai allora di avvicinarmi a lei ma quelli che avevo davanti mi guardarono male e si strinsero a falange pensando che volessi infiltrarmi per passare avanti. Fu questione di un attimo. La ragazza con il velo turchese si girò improvvisamente e … la vidi. Sono sicuro che mi abbia sorriso. Addirittura mi parve che mi strizzasse un occhio. Era lei, Noura! Lo sapevo che non mi avrebbe lasciato andare così, senza un saluto. Feci per raggiungerla ma il suo velo turchese scomparve nella calca. E non la vidi più.
Poco dopo, seduto nella mia poltrona, guardavo dal finestrino la coda dell’aereo che si muoveva lentamente iniziando il decollo.
Mi sentivo più tranquillo ora che l’avevo vista di nuovo. Ora sapevo che non mi ero inventato niente. E capivo finalmente anche il senso di quell’incontro.
Ero ancora accaldato e avevo sete. Aprii lo zainetto che tenevo sulle ginocchia. Ma, nel cercare con la mano la bottiglietta dell’acqua minerale, toccai qualcosa di sferico e di morbido che mi lasciò interdetto: era una susina. La tolsi dallo zaino e la riconobbi subito. Colto da un’improvvisa sensazione di serenità, l’addentai proprio mentre l’aereo si staccava da terra , mormorando fra me e me: “El awina hzina”. Quel frutto aveva un sapore che mi era familiare: quello della nostalgia e della consapevolezza, del rimpianto e della consolazione.
Mentre l’aereo si immergeva in mezzo alle nuvole , il signore brizzolato che sedeva a fianco mi sorrise sotto i baffi con uno sguardo d’intesa.